把美好的东西毁灭给人看，就是所谓的悲剧。”
岸本齐史把自己打扮成了一个制造悲剧的小机器，涂写着尽管蹩脚却仍是悲剧的东西。
在蓝得舒心的天空中一掠而过，剪下一片片云，洁白的翅膀上闪烁的金发。
那是我们心中的美好。
烟花烟花，
是他的艺术。
也是他离开我们的世界的方式。
并不是像被拦腰截断的蜻蜓，凄凉地划落草尖。
而是火光喷涌，浓墨重彩。
我始终没有根据地相信着，在迪达拉消失在高温中的时候，他看到蝎在橙黄色的光里对他微笑，向他伸出手：
“呐，跟我一起走。”
迪达拉笑着说好，眼神清澈，像填了水银的湾。
于是我看到他们的爱从未远离。
就像我们的想念。
然后，没有然后。
岸本齐史把自己打扮成了一个制造悲剧的小机器，涂写着尽管蹩脚却仍是悲剧的东西。
在蓝得舒心的天空中一掠而过，剪下一片片云，洁白的翅膀上闪烁的金发。
那是我们心中的美好。
烟花烟花，
是他的艺术。
也是他离开我们的世界的方式。
并不是像被拦腰截断的蜻蜓，凄凉地划落草尖。
而是火光喷涌，浓墨重彩。
我始终没有根据地相信着，在迪达拉消失在高温中的时候，他看到蝎在橙黄色的光里对他微笑，向他伸出手：
“呐，跟我一起走。”
迪达拉笑着说好，眼神清澈，像填了水银的湾。
于是我看到他们的爱从未远离。
就像我们的想念。
然后，没有然后。
