童年的记忆是老宅门前老树下的那一尊呲牙的青铜麒麟爪下不响的大铜铃,还有门旁用青石板横铺的门头石,略为平滑的石面是自己小时最爱的躺的地方,记忆里还有那个陪伴自己一整个童年的球,那是母亲用了所有剩下的碎布缝的,没有五彩斑斓的颜色只有青白灰黑几个色,母亲还用黑线缀上几个银铃,每日每日一个人坐在青石板上向上抛接着玩母亲给的唯一的球,叮铃叮铃,路过的孩童用羡慕的眼神看着我手中的球,还未一起玩耍,便在他们父母打骂声中带走,童年只是一个人。
小时也曾怨过母亲,为何他人不同我们往来,为何每个来我们家的都是穿着麻衣带着白帽哭着的人们,为何我们家一年四季都是冷冷的,为何母亲都不肯给我缝制一件新衣,母亲总是不吭声直接拿出戒尺让我摊平掌心,一下一下的抽打着手心,从大哭到倔着再也不吭声,觉得母亲就是错的。
那时候大姨娘还在,每次被母亲罚过之后,她用苍老的双手抚着我的手心念叨:“心肝宝贝儿,这是命啊,命啊。”那时候总觉得大姨娘太爱哭,母亲又太冷漠,自己只是个小可怜,而后好多年,才懂的,母亲经营的裁缝店不是所有人可以穿,只有过生的人,才能穿,寿衣。
她每缝好一件寿衣,就有人上门讨,无论母亲缝制的是什么样式的寿衣,来的人拿走的总是最合身的,人们忌讳着这巧合,却又期待母亲缝制的寿衣能带着他们身边逝去的人一路的平安,大姨娘每次看着来拿寿衣的人总会抹着泪,我问姨娘为何,姨娘只叹气摇头。
直到母亲开始做姨娘的衣服,我才懂的,大姨娘要走了,大姨娘走的时候正值严冬,她笑着跟母亲说:“这是命啊。”母亲没流一滴眼泪,她依旧面无表情的给姨娘换上那一身新衣,我说母亲太狠心了,大姨娘走了都不难过,母亲当时就拿起戒尺让我摊平掌心,一下一下打着,那之后再也没人抚着我的手心
母亲一直有个习惯,无论严冬酷暑她总在天色未明时就起身在店正门口点上一炷香,插在青铜麒麟爪下的铃铛里,摆上三杯米酒三杯茶叶,拜上三拜,再关上大门回屋,那时候还问过大姨娘,她说:“人在世为吃一口饭,死后为争一口香。”说罢,姨娘总会念那两字:“命啊。”
除了姨娘走后操办宴席热闹外,这里依旧很安静,安静的可以听见母亲手里那根针刺破衣服的声音,母亲依旧没给我做过新衣也没听她喊过我一句:囡囡
小时也曾怨过母亲,为何他人不同我们往来,为何每个来我们家的都是穿着麻衣带着白帽哭着的人们,为何我们家一年四季都是冷冷的,为何母亲都不肯给我缝制一件新衣,母亲总是不吭声直接拿出戒尺让我摊平掌心,一下一下的抽打着手心,从大哭到倔着再也不吭声,觉得母亲就是错的。
那时候大姨娘还在,每次被母亲罚过之后,她用苍老的双手抚着我的手心念叨:“心肝宝贝儿,这是命啊,命啊。”那时候总觉得大姨娘太爱哭,母亲又太冷漠,自己只是个小可怜,而后好多年,才懂的,母亲经营的裁缝店不是所有人可以穿,只有过生的人,才能穿,寿衣。
她每缝好一件寿衣,就有人上门讨,无论母亲缝制的是什么样式的寿衣,来的人拿走的总是最合身的,人们忌讳着这巧合,却又期待母亲缝制的寿衣能带着他们身边逝去的人一路的平安,大姨娘每次看着来拿寿衣的人总会抹着泪,我问姨娘为何,姨娘只叹气摇头。
直到母亲开始做姨娘的衣服,我才懂的,大姨娘要走了,大姨娘走的时候正值严冬,她笑着跟母亲说:“这是命啊。”母亲没流一滴眼泪,她依旧面无表情的给姨娘换上那一身新衣,我说母亲太狠心了,大姨娘走了都不难过,母亲当时就拿起戒尺让我摊平掌心,一下一下打着,那之后再也没人抚着我的手心
母亲一直有个习惯,无论严冬酷暑她总在天色未明时就起身在店正门口点上一炷香,插在青铜麒麟爪下的铃铛里,摆上三杯米酒三杯茶叶,拜上三拜,再关上大门回屋,那时候还问过大姨娘,她说:“人在世为吃一口饭,死后为争一口香。”说罢,姨娘总会念那两字:“命啊。”
除了姨娘走后操办宴席热闹外,这里依旧很安静,安静的可以听见母亲手里那根针刺破衣服的声音,母亲依旧没给我做过新衣也没听她喊过我一句:囡囡